Estava com fome. Com fome de vida de verdade. De carne crua. De botar o pé na estrada completamente nua. De traçar seu rascunho a punho. Cansada de obras primas. De delicadezas de menina. Não queria nada que fosse pouco. Queria o grito rouco na garganta, o lado louco da rotina. A estranheza que sobrava na retina. Não queria mais rima. Só a dor que desatina. Aquela que faz crescer. Estava com fome. Com fome de vida de verdade. Nunca mais faria regime.